El Nazareno

 Epf : 
"Mi Dios da asco, es como una porquería, de la que todo el mundo huye, se parece más a un gusano que a un hombre" (Esto lo dice la Escritura) "Mi Dios, mi Cristo está escupido, es un rey de burla y de pitorreo. 
No sé si ustedes conocen a Jesús, pero quiero que sepan que está escupido y da asco de ver"
Chichachoma (Pbro. Alejandro García de Lara)

Epf: " Jesús inocente tu cruz es mí cruz"

Santa Elena

El nazareno esta apaleado, le quitaron la cruz le pusieron peso de cadmio y joya

Esta siendo forzado en la imposición de ser niño soldado arrebatado por la FARC

Freetown se hace un calvario de abuso y sometimiento, divertimento a costa de la inocencia robada.

Sangra el nazareno, tirado en el suelo

Que a pesar de ser bueno lo vino a torturar una dictadura militar

Lo llora María con el corazón atravesado con todas las madre de mayo preguntando por sus hijos donde están

El pequeño nazareno en Ghana da un gran grito

Encomienda su alma sosteniendo la herida donde guardaba su riñón, otra vez se pospone la salvación,  se sabe en un inicio que en esta tierra justicia no va a encontrar.

El nazareno se ahoga en el mediterráneo, saliendo de Senegal se ahoga en cualquier agua, se muere en Gibraltar

Crucificado fue hoy el nazareno, en un huérfano de Alepo, en una guerra  y una edad que no pueden entender que le fue arrebatado todo.

Muere el nazareno

Milenios lleva muriendo, pero este alto precio el fariseo esta dispuesto a pagar

Daño colateral le llaman los gobiernos

Desecho social le llaman los teóricos

La gente corre de el, vive en angustia y se han apagado sus ojos 

Su vida se ha gastado en suplicio, su carne en penuria se ha marchitado

No prestó ni le han prestado y todos le han maldecido

Es el nazareno que pueden ver pero a nadie le importa saber que existe y que está muriendo.

 

Sax Fagot (disculpa publica de los pobres por meterse en arte)

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Epf:
"No tienen las agallas de ser lo que quieren ser,necesitan personas como yo, necesitan a alguien como yo para apuntar con sus malditos dedos y decir: ¡ése es el malo!, y, ¿ustedes qué son?, ¿buenos?, que va, solo saben esconderse, y mentir, yo, no tengo ese problema, yo, siempre digo la verdad, aún cuando mienta. Díganle buenas noches al malo, ¡vamos!, ¡abran paso al malo!, hay un tipo malo entre nosotros…"

Tony Montana

Quiero pedir una disculpa por este horror

No toco el Sax ni tampoco el Fagot

No me llevaron a clases de piano al cumplir 4 años ni me en enseñaron a pintar

Les ruego me absuelvan por no ser de la moda ni hablar en alemán, por no masturbar voluntades ni intenciones, por llegar en uniforme de ocho horas  a las galerías y a los recitales, por entrar en delantal.

Le quiero pedir una indulgencia a los que un padre majareta les pago una carrera de maña y treta disfrazada de taller de literatura.

Le pido una disculpa al que con editorial se dio cuenta que las palabras son revólveres cargados y con ellas es mas fácil robar

Que falta de respeto

Que canallada

Un pobre que se atreve a hablar sin clases de creatividad

Sin leer a Heidager ni asintiendo la cabeza como perro de taxi pirata a los heruditos.

Denle una cámara, una espátula mejor para arrancar los chicles del suelo

Quítenle la cara, aléjenle los premios que de sudor los puede manchar

 

Descomulguen a los borrachos pobres, que solo son bienvenidos  alcoholizados con su credencial de premio nacional, o una mención horrífica por sus microvagancias.

Que no se arrimen las manos callosas al gozo de la música, de las letras o al orinal de Duchamp, que no toquen lo que amo, con lo que vendo y facturo

Traigan un jovencito, no mas de 20 inviernos, que diga poemitas de Baudelaire,

Poemitas mágicos y góticos.

Pregúntenle con que ojo mira el crepúsculo o la mañana, porque si lo hallo atractivo mañana va a ser leído por gente pobre en los colegios

Que calamidad!

El precio de ser grande, que delito tan impúdico creer que se puede hablar sin haber salido de la escuela franca.

Perdonen a este pobre autor

No toca el sax y tampoco el fagot

Cuatro voces se hicieron una (j.p.r.g)

 cuatro voces se hicieron Una

 

Contándonos sobre hombres de ninguna parte, con identidad pero sin nombre

Cuatro locos en una colina que ven con ojos caleidoscopicos las luces del norte

Un día en la vida una armonía con sabor a miel o a cebolla vidriosa

A partes iguales nos hizo reír y llorar

Dorados sueños sin repetición, que cada vez se ponen mejor

Un océano de tiempo que ya no ahoga, se vuelve etéreo e ínfimo luego de reparar el agujero 

A través del universo  veo el largo y sinuoso camino

Que pide ser andado

Que promete ocho días a la semana donde esta ese alguien que se puede haber necesitado

Todos tienen algo que esconder pero no lo temo

Al final se que solo necesito amor

Siempre tuve miedo a estar contento, la alegría es un arma caliente

Pero con añorada prudencia puedo salir a jugar

Aquí, allá, a todo lugar

Agitadores del mastil

 Hey nena vamos a ese café de nombre pretencioso en otro idioma

A brindar y degustar comida costosa para que creas que me debes una situación carnal

No le pongamos nombre a esto porque al definirlo lo matamos

Seamos sin ser nada algo, seamos en algo todo

Voy a defender cada minúscula lucha que tengas para que no sospeches que solo te quiero en envoltorio pero nunca en contenido.

Déjame acercarte a tu oído y decirte:

amore mio quanto sei bella

Yo sabre al ver tu cara enamorada que designa un vestigio de lo siguiente que planifico

Irme de este puerto a agitar el agua en otro océano.

 Y cuando esté en el navío, y comience a balacearse sacudiendo olas

Tu estarás en el margen del muelle, despidiéndome, meneando en el aire una tela blanca.

Y podre decir: <<Vaya estupida!>>

Hey nena, sos mi alumna mimada vamos y te dejo a casa

Tomare la vía que se acerque mas a mi domicilio y fingiré que debo pasar por una chaqueta.

Descorchare un vino aparentando que no tienes una corazonada de lo que va a pasar

Y por miedo a perder la signatura, cual venus saliendo de los mares te me vas a conceder.

Me acercare a tu oído y diré:

mon amour comme tu es belle

Y  te dejare al otro día, en un tiempo que no encaje con el de mis amigas de los márgenes arenales o el de mi esposa.

Y me subiré a mi navío a batir olas en otro océano.

Es lo que hacemos los corsarios forajidos, los intrépidos piratas

Entonces tu dirás:

<<Vaya estúpido

si un pirata tiene un amor en cada puerto es porque sus chicas tienen uno en cada barco.>>

A carencia de muletas

 Somos igual de inmaduros y mal logrados.

 a carencia de muletas junten dos rencos y háganlos caminar.

Que se caiga uno y el otro renquee hasta lograr levantarlo, o hasta que se pongan a contar juntos cuántas piedrecitas tiene el suelo

Cuantas hormigas de tiempo pasan antes de devorarlos.

Gatos de cama, gatos de sofá

 Uno se cree, que los gatos se nos acurrucan por cierta complacencia o por amor.

Más buscan un calor con que entibiarse.

Así son los gatos de cama, los gatos de sofá.

Se enroscan a nuestros lados, ya tibios van de su bienestar a sus asuntos.

Perseguir un ratón

Rasgar las paredes

Rodar una pelota

Y al despertar no les divisamos resbalando en la angustia de que no volverán a ronronear a nuestro lado.

Pero repentinamente aparecen al escaparse el olor de un pescado

Así son los gatos de cama, los gatos de sofá.

Que no extrañan la casa pero en ella no quieren dejar de habitar

Se nos escapan por los ventanucos

Las puertas mal cerradas y las celosías

Para ir a maullar en algún tejado con cortina de metal.

Así son los gatos...terminan en la cama después de haber estado en el sofá y vuelven a casa a remorder los huesos de la nada.

Sinónimo de olvidarte

 Epgf: " Siempre regresamos.

             Muy a pesar nuestro,

             regresamos."

Esperanza - Víctor Hugo Fernández.

Entre todos esos tumbos en intento de pasos

Freno a tomar asiento

Un sorbo de agua para subir la presión sanguínea, un dulce para engañar el paladar y un recuerdo para burlar el tiempo.

Tocas mi rostro y mí cabello, estando a la izquierda de la memoria, sin manos, sin espacio pero no sé si con intención.

Disfruto el espejismo pero no lo que envuelve

No tendría que imaginarte si acá estuvieses

Después de tanto tránsito no se van tus ojos, tu humor ni la forma de tus lentes.

Vuelvo los ojos hacia dentro buscando un escondite.

No es recomendable para un hombre llorar en la calle

se le puede acusar de gallina  

se le puede acusar de cobarde. 

El escondrijo se hace un salón enorme dónde revolotean los ecos de tus labios cantores, que cantan mucho de todas las canciones pero ya ninguna es para mí.

No me atrevo a abrir ya los ojos

Frente al horror de prender las luces de la mente

Quisiera encerrarme en un bodegón hasta morirme

Que vendría siendo sinónimo de olvidarte.

Oxomogo (el primer hombre)

 En el centro de las montañas

En el país del centro

En el centro de América.

Una imagen del primer hombre yace en alto, roto como a lo que hace parecer.

A sus pies callan los fusiles 

Y testigos son las piedras de muertes que son más muertes que el olvido

De dos guerras que fueron para nada

Litros de sangre que fueron de nadie.

A lo pies de la figura se levanta la pobreza

Vacas flacas como el sueño de José

Casuchas de comegen y lata

Mientras otro José engulle sus arcas en confites

Hay un cristo abandonado en el centro de América

A como toda América esta abandonada

Un cadáver siendo rapiñando por un condor

Por suerte tiene los ojos quemados

Para no ver al terrateniente y al oligarca

Que más les valga que les amarren una piedra y que los lanzarán al mar.

Que más les valga que el cristo no tenga chispa en la mirada.

Cirilo (Que yo fuego te daré)

 Consumo un fuego que consume fuegos

Los aplaca y arde acalorado, quemando lo que no se quemaba.

Uno que me consume pero no me acaba

Uno que me llena pero no me sofoca

Uno que se expande pero no arrasa

Uno que se posa y no se apaga.

Habránse las viseras y mueran por carbones chamuscados, falsos prometemos, icaros ridículos

Que revolotean como polillas a una farola porque temen acercarse al sol.

Un fuego

Uno

Que es ardiendo sobre las ramas que no se ennegrecen ni se quiebran.

Uno que nadie ha prendido y nadie logra debilitar.

Consumo un fuego que es incendio, a la vez que es hoguera, cena y pan

Consumo un fuego abrazador que me guarda de no ser quemado.

Consumo un fuego que consume fuegos.

El guerrero de la montaña oscura

Un crío es enviado a por leña y agua

Pasa rodeando lomas y montes

Evitando aquella montaña fosca de arbustos lúgubres.

Pasa pie tras pie, en un movimiento de huida como de travesura

Pero solo le habita el sentir molesto de que alguien a lo lejos incrusta la mirada.

No devuelve una ojeada con atisbo de sospecha

Lo que le mira desconoce y le siembra una horrida fascinación con tintes de curiosidad.

Se repite para si que las cumbres no tienen ojos con que ver o sospechar

Ni los burruscos son garras con intención de aprisionar 

Al día que sigue después de una vida: Cambia su trayecto

Se coacciona y se impone pasar por la montaña sinuosa para saberse varón

De piedra en piedra

De loma en loma 

Trepa en cada exhalación una certeza

Un rayo que se cuele en una nubarrasca y alude una verdad 

En la cima divisa

Un hombre que blande la tizona en el aire 

Hiriendo a nada

Atacándolo a todo

Agitado con ojo loco mortal, ha de pelear con espectros que no se miran

 << Que ridiculez, y yo importunándome miedos, tan solo un viejo alucinado escondía esta cumbre>>

Se arrellana sobre el suelo, y por harto periodo lo ve luchar con cierta sospecha o curiosidad de si sostiene duelo con una invisible aparición o fantasma.

<<Guerrero! ¿Contra que lidias batalla?>>

El sonido del filo contra el viento calla

Se acerca la figura encorazada

Y en el oído del muchacho combatiente enuncia:

<<El reflejo  de un poeta, guerrero visceral, es buscar su misma alma.

Tan perversa confusión ennegrece sus ojos hasta no saber donde empieza ni termina su existencia>>

Desde ese día el niño boto la cubeta con agua

Tomando un trozo de leña amenazo al aire

Y se batió en duelo contra todo y contra la nada

Hoy dos hombres revolotean las espadas en la cima de una montaña oscura.