Trabajó
Lloró
Bebió
¿Quién juntara sus huesos para hacer una cruz de tumba?
¿Quién le tomara el
cráneo para hacerse un florero?
¿Qué tierra se
nutrirá de sus pliegues para hacer pasto de sus poros?
Este hombre
Pequeñito
Apenas tocó el
suelo
¿Quién le tomará
la mano para hacer una nueva caricia?
¿Quién se hará nuevos
lentes de su mirada?
¿En quién latirá
nuevo su latir viejo?
Este hombre
Trabajó
Sonrió
Perdió
¿Qué viuda llorará
entre su costilla?
¿Qué hijo esconderá
su Dios antiguo?
¿En qué mente será
inquilino?
Este hombre
El recuerdo del
humo de unos trenes
La tierra que se aleja
La curva de los barcos
y los muelles
¿Quién hará un árbol
de su árida carne?
¿Quién le hará
una regadera para su frente marchita?
¿Cuántos de estos
hombres me habitan los rincones?
Todos ellos
Este hombre
Pequeñito
Tiene apenas
cientos de años.
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