Nimrod

Los multimillonarios han hecho una escalera de cadáveres hasta llegar al espacio, y el dinero compra el derecho a una torre de Babel.

Niña de papel y tiza (Susanita)

 Susanita intenta despertar a su madre para que la lleve a la escuela.

En sacudidas balbucea un regaño con voz de ginebra y tabaco, un "no" innecesariamente largo.

3 kilómetros de sol y acera

Una lonchera percudida de princesas

Y un moño echo con una la liga que le quitó al cilantro

Pequeñita cuando te pariste?

Quien te peina el cabello?

Quien te saca las liendres?

Niña de papel y tiza, entre risas sale al recreo

Se arrecuesta a un poste poniendo sus manos en la cara.

Acumulando números para que sus amigas se vayan a esconder.

"98,99,100 no se vale perrito guardián"

De sus amigas escondidas muchas no aparecieron

Y a veces ella se recuerda buscándolas en el pabellón.

Ahora sale del colegio, décimo año

Le recoge todos los días en la salida un auto

Alguien que es menos que hombre y no es su padre la aguarda

Una sweter colombiana

Un cabello largo olor a reciente keratina

Pequeña cuando te tomaron?

Que Judas te vendió por 30 monedas?

Que manos pasan hoy por tus rodillas?

Mujer de labial y falda, entre taconasos sale a las luces.

Se arrecuesta en un poste sin poner las manos en la cara.

Calculando números para terminar su turno.

Nadie sabe que pasó con Susanita

Pero todos saben dónde encontrar a Susy.

La casa del Generalísimo

 Epf:

"Os juro por lo que fui

Que me iría de aquí

Pero los muertos están en cautiverio

Y no nos dejan salir del cementerio"

          Joan Manuel Serrat - Pueblo blanco

Epf 2:

para abarcarte. Sufro yo a tu costa,

Dios no existente, pues si Tú existieras

existiría yo también de veras.

La grisasea amenaza, crece a paso de sol y luna

Se extiende cual maléfica enredadera que de un muro se apodera y lo vuelve todo hiedra retoñando espantos.

Las raíces extendiéndose aprisionan pequeñas manos que pasan cuentas de rosario

Que en temblores puede apenas una voz terminar un dios te salve.

Un padre nuestro, que estás dónde?

Padre, Al cual se le implora que retoñen piernas de dónde hay muñones.

Al cual se le ruegan alas puesto que solo hay vacío de paso y libertad.

En Torrelodones o en el Pardo, se extiende cual maléfica marea la avaricia del hombre, de nuestros viejos se apoderan y los vuelven a todos mármol.

El óxido se hace uno con la carne y lo desgastado de las llantas de una silla de ruedas.

La televisión les da una voz que habla sin calor ni cena

Mientras se coleccionan úlceras de sofá a como fue una vez estampas y coloridos pasarillos en una subasta furtiva.

Las últimas voces de la guerra, se ahogan en flema , en tos percuten un reclamo al espacio que dejó la nada.

Y ese eco no lo contesta nadie

Solo una abeja putrida les sobrevuela, dando a traición un aguijón ardiente o cápsulas de sueño e hiel

 Con su boca seca de yute ajado dan un beso y una bendición, una mano con Parkinson nos persina y nos retoña una flor de muerto...

Que se enraiza en este poema y en esta casa

Donde la vida por los ventanucos se precipita 

Es esta casa, en la cual solo permanece viva...la muerte.

Las bestias van por dentro

 

Escapar o pelear

Pero de que?

El cromañón rasga el subconsciente en pleno siglo 21 y dice que un dientes de sable viene a reventar la carótida, pero donde está?

Las manos a pesar de no ser un televisor sienten la interfencia, miles de puntos negros y blancos revolotean al rededor de lo dedos, la palma y las uñas.

Las cuales están al acecho de bestias que no existen o no están cercanas.

Vamos a ver cuántas cosas rojas puedo encontrar:

 

El semáforo es rojo

El labial de la mujer de la otra acera es rojo

El taxi es rojo

Rojo el traje de Mickey Mouse

Rojo el pico del árbol

Rojo el ladrillo

Rojo

Rojo

Rojo

Rojo sangre, rojo pena, rojo que despierta de nuevo al primitivo que quiere luchar y no sabe contra que ni dónde.

Cavernícola que amenaza entre las cavidades de la carne y las costillas de ser un escorpion y apuñalarse así mismo con un aguijón.

Respira

Ahora vamos a ver cuántas cosas cafés puedo ver:

El café del chocolate

El café de mí cabello

El café de los ojos de mí padre, del vestido de mí hermana y la madera con la que trabajaba mí abuelito.

El primitivo se calma, no hay ningun dientes de sable, es solo otro rechazo y un recordatorio de que las bestias van por dentro.

Lloro por este llanto.

 Lloro porque te voy a olvidar

Porque en mí te irás muriendo cada minuto hasta que desaparezcas.

Hasta que estos sollozos sean de un funeral que nunca pasará ni ha pasado.

Lloro por este llanto porque en unos días también el, a como tu...ya no estará

Piecitos torcidos

 Desarrapado habitual, de calor y cariño

La cicatriz del hombre

La  herida del niño

Parándose frente al portal envidia la compañía de los que juegan pelota y despiden el día con compañía y risa.

Sin salir nunca, regresa en carrera de pies torcidos a hacer una fortaleza de su casa.

La cara a la almohada 

Olvida la regla de sin zapatos en la cama

Y se desgranan sus ojos de azucena hasta teñir la funda de color amargura que ningún detergente saca y nunca sacará.

Para vencer la muerte

 Que se me deshilache el calzado y los pies por correr al rescate de mil caídos.

Que se formen ojos y bocas rojas en mis manos al sacar quinientos de las llamas.

Me quede sin aire en el pecho, sin expresión más que un grito eterno y aturdidor por doscientos niños enflaqueciendo.

Despelléjenme vivo por cien que pregunten por una fogata para sobrevivir el frío

De qué serviría la muerte de un hombre?, 

uno

solo uno

Tan solo uno

Mil hombres aún escarbarían la tierra para su propio funeral

Quinientos matarían a estos primeros

Doscientos matarían a alguien más

Y cien se me matarían entre ellos.

Viva pues el hombre por todos sus semejantes

Muera pues por cualquier casa.

Deje en la última respiración sembrada la esperanza, suscite el mover de piernas que caminan para extender las manos y dar vida al yaciente

Para desafiar el final

Para vencer la muerte.

Y mañana, ¿es navidad?

 No quiero a hablar de los huecos de las calles, sino de sus vacíos.

Lo que pasan por las aceras con pesos de cartón las espaldas, con ojo muerto, manos callosas que no encuentran la proximidad de otra palma.

No quiero hablar de los pilares ni de lo que sostienen, sino de las espaldas rotas que se abren contra la tela y el alquitrán del suelo.

Los espectros de trapos manchados y alambrina en el rostro a los que nadie les ha contado que en ellos cabria un dios.

Mañana es Navidad para los que pueden recibir a un niño de cerámica, cuando en el centro de una mujer sin hogar duerme el Emmanuel.

A como habita en todos, por en el hoy mas en él que en cualquiera de nosotros.

Porque mañana es navidad y su madre aún no encuentra una posada dónde nazca el niño.

Los portales siempre me han aterrado, el cobijo del niño Dios de cerámica pudo ser el de un niño de carne que duerme hoy en alguna caja.

Sunset Blv

 Una estrella para recordar aún niño, llaciendo en el lugar donde el sol recuesta.

Pasan miles de ferrocarriles, pero uno bastó para llevarlo y de regreso traernos el brillo de centenar de chispas.

Para guardar una parte en nuestro pecho y garganta, una remebranza que de estrellas está lleno el cielo.

Siluetas Acechando

 Aún cuando hay luz, la oscuridad se hace presente

Cada uno con su sombra siendo perseguido

Hasta taparnos de la luz y ser cautivos por todas las siluetas que acechan.

Aquellos que esperan por el día piensan:

"Los horrores pertenecen solo a la noche".

Pero el día aún luminoso carga el peso de los espectros.

Los vampiros salen ahora a tomar un bronceado

Nos persigue la oscuridad dónde el brillo del sol quema y hasta donde no se divisa la luna.

Donde las estrellas son solo el azúcar que cae encima del marmol,nosotros: ínfimas hormigas intentando alcanzarlas.