Los comediantes.

¿Qué si los conozco? ¡Claro!

Mas no se quienes son.

Dan la mano compulsivamente

Piden recomendaciones a la junta de palomas muertas

Si pudieran desenterrarían un gavilán

Para volar por un día y no caminar de por vida.

No es un buen día para quien no se ve bien

Frota el rubor contra las mejillas

Restringe el deseo

El déficit de autoestima se contrarresta con el de calorías

No hay sol para cuerpos no apetecibles

Ni merced ni regalo para bronceados que recuerdan a un filete

Huelen el vaso, y lo hacen girar en sus lenguas

Nunca han estado en una fiesta como esta

No habían bebido una copa así

Filma la vida, mas no la vivas

Asómate en vano por la ventanilla para saber quien mas husmea.

No es un día interesante para quien no se ve interesante

Eleva las pesas

Miente sobre tus acciones

Habla de la bolsa sin saber

El asunto de una minga pequeña se contrarresta con un auto grande

No hay cardio para quien no hace ejercicio

Ni fama para el que no permita ser floreado 

Un perdedor resentido

Vocifera con boca cerrada

Sobre retratos agrietados, caricias y trofeos.

A usted, mas le valiera.

Epf: He aquí yo extiendo mi mano contra ti y te entregaré al saqueo de las naciones, te extirparé de entre los pueblos y te exterminaré de entre los países. Te destruiré, y sabrás que yo soy El señor.

Ezequiel, 25: 7

En asunto de muerte es mejor no luchar contra ello

Oídos sordos duermen en una culposa dicha

Invitan a seguir fijando clavos atravesando carne hasta  la cruz

Nos sentimos

Notamos

Los ojos acusadores dando veredictos

Verdugos azotan con rosarios

Su lenguaje muerto

El basto sonido del silencio

La discreción del nervioso 

El temor del incauto viéndose descubierto

Masoquistas se queman con fuego de veladoras

La asamblea sigue a sus espaldas.

Una cruz cuelga sobre la pared de su dormitorio

En compañía, caen de la gracia hasta la lascivia

En una culposa dicha

Invita a seguir atravesando carne hasta la cruz

Y usted que no es romano

 "padre", perdónese

 Porque - usted-  sí sabe lo que hace.

Explorer 404

Me miró a mí, apoyado frente a un cuadrado de lados constantes

Idénticos con un centro de semejanza contraria

Una referencia o un cameo de algo que dice ser ego

Tan solo una estampa móvil de mí mismo.

Este boquete de entorno existencial, es mí único respiradero

Una escasa evidencia para mis ojos de que nací y existo.

Hay que saber asomarse con cautela, en las madrugada, los anhelos cortan, hieren como miles de pedazos que se esparcen por el suelo del baño

Incrustándosenos en la sustancia sin dejarnos mover los pies.

Agua soledad

Mateo come su cereal con agua

Toma su chocolate, con agua, también.

Por qué lleva su vida esperando que su padre vuelva de comprar leche.

No hay cama para tanta gente.

Rebuscan los tachos con esmero, negociando hallarse el uno en los otros.

Allanando el fondo del vertedero, en susto aspiran la decepción de que si, de que no.

¿Que niebla vaporosa te hizo estimar encanto en la falacia de caducos hombres?

Recoges los pedazos disgregados que Freud planteó y precisas un campo entre los distintos aparentes.

Pero aparentemente siguen ocurriendo distintamente igual que los demás.

Náufragos, en una barcaza de papel y cartón

Mar aquí

Mar allá

Y todos traen tijeras.

Tantos monos de latón palmotean fraseologia, paja, sofista necedad, que por necedad sigue siendo perverserante.

Cuando la luna se levanta, los sapos repican y los hombres querrán aliviarse.

¿Que noche empañada te hizo suponer nobleza en las diabluras de obras sin autor?

Frustrado, averiguas que no hay cabida ni estancia para  desdichados ni pusilánimes

No hay cama para tanta gente. 

El barrio de los gatos

 Soy

Un desconocido en tierra desconocida

Donde los bordes resguardan polvo

Donde los quiebres de esquina ocultan una sombría aparición.

Que aterra con gritería de cambalache forzado.

Una polilla de sitio de olvido, unas muletas, una cadena, un candado o un bastón.

Eso soy

Un hombre desolado de un pueblo desolado

Uno lleno de vacíos y silencio de campanas

Transitamos entre gatos, perdidos, al igual que nosotros.

Que buscan entre los techos peleas insensatas o un ratón solo para trasponer el tiempo.

Somos espectros de cuadras fantasmales

 Cómo mininos sin dueño, transitando el calor que guardan los caminos

 Mientras nos percatamos que estamos extraviados en un mundo perdido.

Frustrados, mostramos las garras, en este barrio de los gatos.

Anna del Boulevard.

 Ya que fue encontrada, al menos suéltenle las manos
Que su sueño era libertad.

Cautiva, los borrachos tropezantes de adoquines se hincan a pedir indulgencia de su excusado alcoholismo.

Pero no puede hacer ninguna gracia
Tiene los pies atrapados y las manos amarradas

Casi casi como la policía, la casa episcopal o la burocracia.

Virgencita rara de bronce
Y por vos ,¿Cuánto darán en una chatarrera?

Anaideia.

Busco hombres

Con reflejos en los ojos, cristales de vitral collage de vivencia

Con manos de cal, marcas de faena

Con pies abultados, transitorios de la posibilidad

Prendo un canfín preso de la lata

Alumbrando los recodos de las caras, sus líneas y dureza

Sin conseguir, sin toparme con una verdadera humanidad

Busco hombres

Con quemadura de soldadura, Efestos de estructura vidriada

Con tino para cuidar una camioneta sentado a la sombra

Con machete para bajarse un brereñal y maleza

No busco culo para sillas ni cuellos de tortuga, ni escondite ni caparazón

Hombre busca hombre

No como intelectual busca efebo

No como adolescente cuarentón busca a su padre en pechos y espaldas que no son las de el

No como dipsomaniaco estirando el brazo busca la ginebra en un taburete de dormitorio

Hombre busca hombre como buscar humanidad

Quise buscar hombres pero encontré poetas

Buenos para hacer nada 

Útiles en el oficio inútil de hablar sin decir algo

Un canfín preso de una lata debajo de un catre que sostiene un muerto.

Horario Nocturno

 Las chicharras son el despertador de la luna 

Ella duerme mucho de día y no le alcanza para nada

Porque para dar de comer a las estrellas le toca el turno de la noche.

Descartes para vagos

 Pienso que empiezo a pensar, pero existo luego