La lona previene el salto solo en trampolines

Colgaba del balcón un letrero:

"Día de prevención al suicidio".

Marcos no lo leyó y ese día decidido saltó.

Los rótulos de lona no son prevención, tal vez un abrazo y calor hubieran sido más oportunos.

Un trampolín de lona quizá.

Agua y velocidad estando aparentemente vivo

 Veía los días lentos y los meses rápido, sentí la vida pasar ligera.

Siento ahora los días rápidos y los meses cada vez más lentos viniendo con la paga

Una llama que fue prendida hoy se apaga

La voluntad de fuego apacigua con las cubetas de agua que lanza la vida.

Un arrebato sin premura (El honor de un ataúd de polietileno)

 *En honor a Julio Acuña y David Maradiaga*

Quisiera en un arrebato sin premura

Sin pensar tanto, precipitar a todo poeta que de corbata va uniformado.

Que toca con manos sucias el humanismo, mientras explota un puño de empleados.

Quisiera quemar hasta los cimientos sus guaridas y palacios para que callen y dejen de usar de marketing un amor falso a su prójimo, un calor próximo que nunca se aproxima a sus hermanos.

Hablan del pueblo

De la propiedad de todos y el proletariado

Y claro que aman al pobre, para tenerlo explotado.

Saben que pagándole una porquería lo tienen de empleado.

Claro que aman al pobre desesperado, mano de obra barata de la que hacen uso.

Hablan de su prójimo le hacen un figurín menos que humano.

Pobrecitos patrones del mundo.

El día que el pobre se quite el delantal y no tengan más defensa que tirar papeles que no sirvan...

Más que para hacer una pira funeraria.

Quisiera verme muerto en el zurqui

Quisiera verme en un ataúd de polietileno negro con un nudo, si significa no estar callado.

En un ataúd de polietileno como los 43

En un bolsa esperando a ser descubierto como muchos que la voz alzaron y no tuvieron miedo

Talvez sea osadía compararme con ellos....

Y ojalá que yo al escribir, decir esto envíen a por mí un sicario y sea yo muerto para que se callen mis palabras y se haga lo que hoy recito eterno.

No lloren por mí.,

Háganlo más bien por sus hijos, que conozcan sus bocas más que pan y huevos.

Una tostada atollada de manteca o frijoles molidos.

Más que eso merecen los niños, y no de alimento la falsedad, una patria.

Que el hambre no tiene frontera no conoce de color o raza.

Maldito el país que mate un poeta grito el litro de whiskey caminante, pero más malditos los poetas que se llenan la boca de amores y juegan con el hambre.

Más malditos los maestros autoproclamados con bailoteos y gimnasio que buscan pequeñas mujeres para despotricar con su instinto de quimera y devorarlas.

Más malditos los artistas, los músicos, los poetas...

Que mienten

Estafan y roban.

Más malditos los cronistas, los pintores y los coristas

Séquito maldito de ratas y violadores.

Que la nena dijo si pero no tenes ojos para ver qué solo tiene catorce?

No se nota que ayer cambió los tennis por tacones?

Violador, bestia hambrienta

Lobo plateado en busca de ovejas.

Ojalá esto sea impreso, y sirva como advertencia y conocimiento de que nunca me hubiera matado.

Que sirva de consuelo a mis hermanos.

El honor de un ataúd de polietileno.

Los felices imbéciles por nacer en un lugar. (Clases de piano)

 Vaya si son bonitos los pueblitos.

Todas esas villas y aldeas

Todos los barrios, ciudades y localidades.

Con sus casitas coloniales, sus iglesias, playas, montañas...

Más un defecto tienen, están habitadas.

Y es estar habitadas por gente que mira al resto con desprecio desde el pórtico de sus casones.

Una raza de chovinistas, portadores de estandartes y banderas.

Felices imbéciles por nacer en un lugar.

Malditos sean estos hijos de su recontra madre patria y cuelguense hoy mismo de los campanarios.

Que muestren su torres, sus becerros de hierro, sus museos y sus ayuntamientos.

Que muestren su tierra natal hasta hacernos bizquear.

Que sean de londres, de Otoya o Esparza

De Escalante o Los yoses...o del quinto carajo o quien sabe si de Tulum.

Felices imbéciles por nacer en un lugar.

Su vida gastona y sus empleados explotados provenientes de países colindantes

En cuanto al aire que gastan en inflar globos, son sus burbujas de jabón soplo divino.

Y poco a poco se convencen que hasta el estiércol hecho por sus canes le dan envidia a todo el mundo.

Jamás va a ser un lugar típico o normal el de su nacimiento.

Compadecen de todo corazón a los pobres desgraciados que nacieron donde ellos no.

A los pequeños infortunados que no tuvieron su presencia.

Cuando suena un cañón sobre su felicidad precaria, arremeten contra el extranjero, todos masomenos iguales, todos masomenos animales.

Salen de sus agujeros para ir a la guerra, meterse en una trinchera, y morir en otro agujero cualquiera.

Por Dios que feliz sería la tierra, si no se encontrase sobre ella esta raza separadora y elitista.

Esta raza importuna y que abunda en toda parte

Que la vida sería hermosa sobre toda circunstancia sino hubiera parido la nada a estos mequetrefes

Los felices imbéciles por nacer en un lugar.

El toro que mató a Manolete (islero)

 Un novillo rebelde, que no comía dónde pisaban los otros toretes.

Fuese arrancado de los pastizales para ser muerto en Jaén.

Manolete jactando día con día, comiéndose las criadillas de sus parientes, hasta creerse domador de bestias.

Hasta mentirse al creer de que se doman las furias azabaches.

El toro no está domado finge para comer

El toro no está domado y disfruta lanzando por los aires a los montadores.

Creció el novillo rebelde y se hizo maquinaria de combate, aguantando el estoque sin conocer el descabello

Agosto veintiocho

El Hombre contra la bestia

Davida contra Goliath

La supuesta bestia relamiendo una la oportunidad para darle muerte 

Que hermosa tarde

Que hermoso cuando cuando el toro mata al torero

Que hermoso cuando los isleros del mundo matan a su Manolete.

El húmedo (los trapos se lavan en casa)

 Más que mojado, estoy húmedo

Más que lloroso estoy enojado.

O tal vez sea que no se partir las olas

Tal vez no saco del agua suciedad como una lavadora.

Dicen que huelo a húmedo

A un uniforme guardado

Si supieran qué más que a húmedo huelo a sal.

Minas escondidas en el baño

Minas acuáticas en el lagrimal

Dicen que huelo a sudor

Yo digo que huelo a abuso

A horas laborales sin caja donde poner pequeños dioses

A seguros que solo aseguran que pronto se va a acabar.

Dicen que huelo a humedad

Pero a lo que huelo es a diluvio

Porque los trapos se lavan en casa

Y los secamos con el calor de un asedio.

Los torsalos del dolor. (Cuando ni siquiera estas acá)

Ya el amor no va a llegar

Es tonta la espera con una llaga abierta.

Que supura soledad y atrae a las moscas de los tórsalos del dolor.

La esperanzada espera de manos que nos toman y nos sueltan, contratos de amor falsificados en tinta de feromona.

Manos que nos toman para en un abismo irnos a soltar.

Que el amor no es una noche de besos

Dormir abrazado

Pies y pantorrillas atornillados

Ni una sonrisa imitando un garabato de los que se plasma al decir un te quiero.

El frío y el trago es solo una excusa, para la gente que quiere calor y sin compromiso nos usa.

Que nos tira como el pañuelitos de los moscos

Cómo quien  jala la cadena escondiendo una vergüenza.

Jugar  al tonto y al ciego

al que se enamora pierde

Se friega el que dice la primera hermosa frase

Quien prepara el el primer desayuno anaranjado manchado de amanecer.

Para en el atardecer...

Solo...

fumarse un cigarrillo aroma decepción

Tomarse a sorbos ínfimos un vino para no prestar cabeza a qué solo desnudos a alguien le llamásemos la atención.

Ya el amor no va a llegar

Es tonta la espera de una cena con velas

Y el corazón enfriándose como el alma y la comida ya servida.

Indio comido indio ido.

No esperés que te diga que te amo.

Cómo cuando ni siquiera estas acá conmigo

Barro sin nombre.

Tal vez la patria sea...

Una puta trabajando a deshoras, con una cicatriz horrenda  de una cesárea con violencia obstétrica por no querer parir

Por no querer morir

Perder su vida y su ser.

Tal vez la patria sea, un par de colegiales siendo vapuleados por chocar sus bigotes adolescentes, hormigas chocando al pasar al hormiguero.

La patria podría ser los tobillos y muñecas

De negros y negras arrancados de la tierra en la que querían vivir.

Tal vez la patria sea una malévola partera que metiendo las manos hasta los codos, saca un chillón abominable.

Tal vez sea cúmulos de tierra que luego del huracán solo sea cadáveres y barro sin nombre.

Alitas

 

Epf: "Que maneras más curiosas

De recordar tiene uno

Que maneras más curiosas

Hoy recuerdo mariposas

Que ayer sólo fueron humo

Mariposas, mariposas

Que emergieron de lo oscuro

Bailarinas silenciosas"

Silvio Rodríguez- Mariposas

Sigo un naranja reflejado en el cielo

Que se desdibuja en nubes que se parten como pelotas de algodón.

Un amor cobarde que me hace tapar la boca para que no se escapen miles de monarcas mariposas y en el cuarto no vayan a hacer nido.

Que vayan a confundirme con un supuesto de vos y yo, que traten de hacer sumas que nunca llegan a dos.

Mariposas revolotean y chocan en la paredes de mí barriga, en esta tercera vez que espero para poder un balbuceo sacar, esperando no ser el que canta en el aguacero.

Apareces en mí mente pequeña y tenue con alas naranjas, y me quedo inmóvil para que por un momento te quedes posada en mí.

Por un momento no revolotees y no me provoques querer morir.

Que manera más atípica tiene uno de amar

Tapándose la boca y evitando llorar

Temiendo el vuelo de mariposas

Quimeras silenciosas que en mí barriga chocan.

Alitas naranjas que se escapan de mí

Y hago de mí cama y mis cobijas una crisálida.

Mientras canto en el aguacero con la palma debajo de la nariz, en humedades esperando hasta poderme dormir.

Hasta que amanezca y una mariposa entre por la ventana y se vuelva a posar en mí.

El leproso

Llegó en puntillas
A oscuras y de repente

Se hizo imperceptible
Invadió mí carne y no me percaté.

Poco a poco me caigo a pedazos
Y no me entero

Siento cada vez menos
Siento solo disminuir el peso.
Solo los otros se percatan de los pedazos de algo que fui que arrastro en el pasillo, hasta desprenderse de lo que queda de mí.

Si, se me ha caído la nariz y no huelo la arena ni el mar.
Saboreo solamente su sal

No olfateó las flores ni pruebo el beso que me brindan.
Solo siento presión en lo que me queda de cara.

Temo ver al suelo...
Temo saber si perdí los ojos de mí abuelo
La boca de mí madre
O las cejas de mí papá.

Temo ver al cielo...
Temo que se caigan los últimos retazos de ilusión
Temo que se me caiga la crónica y la memoria
Pero lo que más temo...
Es mirar adentro, saber qué se desprendió mí yo.
Ver qué solo queda una superficie color carne.
Y que entre los pellejos 
Se me halla caído la sonrisa
Que se me halla caído Dios y su posible misericordia.