Aún así
Las cucarachas osan volar
Gregorio quizá no lo sabia.
martes, 21 de noviembre de 2023
Ctrl c/ Ctrl v
A fuerza de inclusión y diversidad:
Todos son de la misma manera
Tela cortada con la misma tijera
Imagen y semejanza
Endulzada con Splenda.
De camello, niños y leones.
A veces, tan solo aveces:
Quisiera ser mas que un hombre, mas que un poeta
Quisiera ser un superpoeta para entrar a la exhibición de la superacademia
O ser un supercristiano para entrar al gozo con membrente limitado del supercielo
Quisiera vivir de la superstición, ser superabudante, superdotado
Superior
Cobrar una subención, mas que un diezmo
Un impuesto para testificar mi grandeza
Garabatos y palabras huecas que se imitan unas a las otras, reiteran la majadería y el canto eterno de las chicharras
Órame que por ti oro
Leeme que te leo
Imitame para ser bueno
Alabame que merezco tu alabanza
Quisera ser mas que un hombre, mas que un superpoeta
Quisiera ser un superintendente de la oficina de cultura, superponer a mis superamigos
O ser un superdiputado para superar a la gente de acera, un supranacional de la nación donde habitamos algunos pocos
Quisiera vivir del conjunto de supersticiones, ser supraterrenal, superabundante, superdotado
Superior
Cobrar favores, mas que extorciones
Un impuesto a la vida y a la gente por orbitar mi magnitud e importancia
Sistemas y voluntades en rebaja
Se miman las unas a las otras, persisten en la felación del ego
El sonido eterno de engullir una calurosa bienvenida y beneplácito.
Quisiera ser mas que un hombre, mas que un poeta
Me gustaría que supongan que soy una deidad.
sábado, 11 de noviembre de 2023
Sauerkraut
-¿No es verdad ángel del odio que acá se retuercen las tripas de los bohemios solitarios? nocturnos, extranjeros sin hogar de sus más profundas cavidades humanas, tan humanas como el sentir de estar vivo mientras morimos en cada penoso, tortuoso respiro.
Respiro acompasado con la sombras que eran lagartijas de tiempo que se comían las hormigas de la eternidad aplastadas en la mano de dios,
De un dios sin diosa ni lagartijas ni hormigas ni tiempo.
El Tiempo, -tu me preguntas- ¿Qué es el tiempo?
Un reloj roto en la boca de los tigres del norte donde las rockolas son avispas, las avispas la tierra seca y las hojas flotantes son el niño que es el cerro y el cerro que es un puñado de tierra con hormigas, lagartijas y tripas en la mano de un dios que es un poema sobre la veracidad de odiarnos y matarnos a librazos.
- ¿Eso que quiere decir poeta ?
- Ni mierda, pero...
Está
De
Moda
martes, 3 de octubre de 2023
Cubeta 🪣
¿Cuántos Jóvenes poetas se ocupan para cambiar un bombillo?
Ninguno, porque no cambian nada.
Ginebra (sala de espera para hombres rotos)
Un escaparate donde poner adornos de porcelana
Un bodegón para guardar la bicicleta y el afán por tener alas
Una sala de espera de los anhelos, un lente para ver sin mirar al sol
Un local lleno de puertas que llevan a algún sitio
Ginebra, en el día agitado no existe
En el oscuro dormitorio se forma de entre los muebles y el techado
Como una esfera luminosa consuela y atormenta de igual forma, chocando entre las paredes de todos los limbos que nos guarecen.
Ginebra es
Un temblor donde se nos resbalan los platos
Un estruendo nocturno
Una sala de espera para hombre rotos
Tal vez exista como un lugar para que se conozcan monigotes y lugares
Donde las fichas son impares y el contador corra loco
Tal vez sea la sala de velación de un muerto por la promesa que no llega
Ginebra existe
En una anciano entre dormido y despierto, ciego, aferrado a su bastón
Enumera los años puños de maíz para las palomas de lo perpetuo
Prometeo sonriente mientras las aves de el se alimentan
Ginebra es una vaga esperanza
Ginebra existe porque es un acto de fe.
miércoles, 27 de septiembre de 2023
Poema Cualquiera.
La pena es una nube negra e invisible que humedece el alma de los hombres.
Un hombre que le pesa hasta su sombra, los años que se gastan y no pasan
Sus ojos como dos pozos de angustia, se clavan en la cima de altas pendientes, donde los sueños se congelan y se palpa tan solo la fría congoja.
Campaneando su transito, un sonido como de espanto bajo el azote de un sol de mediodía
Su joroba como testigo de su fortuna desgraciada, con una boca disuelta donde a sus lados no se cuelga ya una fresca mueca que quiera imitar una sonrisa.
La pena es una carretilla helada e inclemente que humedece los ojos de este hombre atribulado
Su creencia apenas perceptible se pierde en el sonido de campanas, y piensa para si que sería bueno un gusto en su seca boca ajada, un descanso de toda la presión escarchada que guarda su garganta
Piensa para si un nuevo sabor para la angustia.
Pero todos sabemos que la pena es amarga y fría
Que huele a ropa apolillada, a medias viejas y a zapatos rotos, años gastados con la espalda curva y adolorida.
Que se ve como una roca, o una carretilla arrastrada hacia la cima alta donde nuestra esperanza no sube ni subirá
La pena es una carretilla helada e inclemente que humedece los ojos de este hombre atribulado, cargado de buenos anhelos, sin poderse poner ninguno en el paladar y su lengua.
La pena es un frío amargo que si no muere nos mata.
La Pena lo mató, su alma apenas perceptible se escurre entre el sonido de campanas lejanas.
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