-¿No es verdad ángel del odio que acá se retuercen las tripas de los bohemios solitarios? nocturnos, extranjeros sin hogar de sus más profundas cavidades humanas, tan humanas como el sentir de estar vivo mientras morimos en cada penoso, tortuoso respiro.
Respiro acompasado con la sombras que eran lagartijas de tiempo que se comían las hormigas de la eternidad aplastadas en la mano de dios,
De un dios sin diosa ni lagartijas ni hormigas ni tiempo.
El Tiempo, -tu me preguntas- ¿Qué es el tiempo?
Un reloj roto en la boca de los tigres del norte donde las rockolas son avispas, las avispas la tierra seca y las hojas flotantes son el niño que es el cerro y el cerro que es un puñado de tierra con hormigas, lagartijas y tripas en la mano de un dios que es un poema sobre la veracidad de odiarnos y matarnos a librazos.
- ¿Eso que quiere decir poeta ?
- Ni mierda, pero...
Está
De
Moda
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