De camello, niños y leones.

 A veces, tan solo aveces:

                                       Quisiera ser mas que un hombre, mas que un poeta

Quisiera ser un superpoeta para entrar a la exhibición de la superacademia

O ser un supercristiano para entrar al gozo con membrente limitado del supercielo

Quisiera vivir de la superstición, ser superabudante, superdotado

                       Superior

Cobrar una subención, mas que un diezmo

Un impuesto para testificar mi grandeza

Garabatos y palabras huecas que se imitan unas a las otras, reiteran la majadería y el canto eterno de las chicharras

Órame que por ti oro

Leeme que te leo

Imitame para ser bueno

Alabame que merezco tu alabanza

                                                      Quisera ser mas que un hombre, mas que un superpoeta 

Quisiera ser un superintendente de la oficina de cultura, superponer a mis superamigos

O ser un superdiputado para superar a la gente de acera, un supranacional de la nación donde habitamos algunos pocos

Quisiera vivir del conjunto de supersticiones, ser supraterrenal, superabundante, superdotado

                     Superior

Cobrar favores, mas que extorciones

Un impuesto a la vida y a la gente por orbitar mi magnitud e importancia

Sistemas y voluntades en rebaja

Se miman las unas a las otras, persisten en la felación del ego 

El sonido eterno de engullir una calurosa bienvenida y beneplácito.

                                            Quisiera ser mas que un hombre, mas que un poeta

                                            Me gustaría que supongan que soy una deidad.

                                       

                                        

 

 

Sauerkraut

 -¿No es verdad ángel del odio que acá se retuercen las tripas de los bohemios solitarios? nocturnos, extranjeros sin hogar de sus más profundas cavidades humanas, tan humanas como el sentir de estar vivo mientras morimos en cada penoso, tortuoso respiro.

Respiro acompasado con la sombras que eran lagartijas de tiempo que se comían las hormigas de la eternidad aplastadas en la mano de dios, 

De un dios sin diosa ni lagartijas ni hormigas ni tiempo.

El Tiempo, -tu me preguntas-  ¿Qué es el tiempo? 

Un reloj roto en la boca de los tigres del norte donde las rockolas son avispas, las avispas la tierra seca y las hojas flotantes son el niño que es el cerro y el cerro que es un puñado de tierra con hormigas, lagartijas y tripas en la mano de un dios que es un poema sobre la veracidad de odiarnos y matarnos a librazos.

- ¿Eso que quiere decir poeta ?

- Ni mierda, pero... 

Está

De

Moda

    

Cubeta 🪣

 ¿Cuántos Jóvenes poetas se ocupan para cambiar un bombillo? 

Ninguno, porque no cambian nada.

Ginebra (sala de espera para hombres rotos)

Un escaparate donde poner adornos de porcelana

Un bodegón para guardar la bicicleta y el afán por tener alas

Una sala de espera de los anhelos, un lente para ver sin mirar al sol 

Un local lleno de puertas que llevan a algún sitio 

Ginebra, en el día agitado no existe

En el oscuro dormitorio se forma de entre los muebles y el techado

Como una esfera luminosa consuela y atormenta de igual forma, chocando entre las paredes de todos los limbos que nos guarecen.

Ginebra es

Un temblor donde se nos resbalan los platos

Un estruendo nocturno

Una sala de espera para hombre rotos

Tal vez exista como un lugar para que se conozcan monigotes y lugares

Donde las fichas son impares y el contador corra loco 

Tal vez sea la sala de velación de un muerto  por la promesa que no llega

Ginebra existe

En una anciano entre dormido y despierto, ciego, aferrado a su bastón 

Enumera los años puños de maíz para las palomas de lo perpetuo   

Prometeo sonriente mientras las aves de el se alimentan

Ginebra es una vaga esperanza

Ginebra existe porque es un acto de fe.

Poema Cualquiera.

 La pena es una nube negra e invisible que humedece el alma de los hombres.

Un hombre que  le pesa hasta su sombra, los años que se gastan y no pasan

Sus ojos como dos pozos de angustia, se clavan en la cima de altas pendientes, donde los sueños se congelan y se palpa tan solo la fría congoja.

Campaneando su transito, un sonido como de espanto bajo el azote de un sol de mediodía

Su joroba como testigo de su fortuna desgraciada, con una boca disuelta donde a sus lados no se cuelga ya una fresca mueca que quiera imitar una sonrisa.

La pena es una carretilla helada e inclemente que humedece los ojos de este hombre atribulado

Su creencia apenas perceptible se pierde en el sonido de campanas, y piensa para si que sería bueno un gusto en su seca boca ajada, un descanso de toda la presión escarchada que guarda su garganta

Piensa para si un nuevo sabor para la angustia.

Pero todos sabemos que la pena es amarga y fría

Que huele a ropa apolillada, a medias viejas y a zapatos rotos, años gastados con la espalda curva y adolorida.

Que se ve como una roca, o una carretilla arrastrada hacia la cima alta donde nuestra esperanza no sube ni subirá

La pena es una carretilla helada e inclemente que humedece los ojos de este hombre atribulado, cargado de buenos anhelos, sin poderse poner ninguno en el paladar y su lengua.

La pena es un frío amargo que si no muere nos mata.

La Pena lo mató, su alma apenas perceptible se escurre entre el sonido de campanas lejanas.

Tintinear.

 La pena es una nube negra e invisible que humedece el alma de los hombres.

Un hombre que  le pesa hasta su sombra, los años que se gastan y no pasan

Sus ojos como dos pozos de angustia, se clavan en la cima de altas pendientes, donde los sueños se congelan y se palpa tan solo la fría congoja.

Campaneando su transito, un sonido como de espanto bajo el azote de un sol de mediodía

Su joroba como testigo de su fortuna desgraciada, con una boca disuelta donde a sus lados no se cuelga ya una fresca mueca que quiera imitar una sonrisa.

La pena es una carretilla helada e inclemente que humedece los ojos de este hombre atribulado

Su creencia apenas perceptible se pierde en el sonido de campanas, y piensa para si que sería bueno un gusto en su seca boca ajada, un descanso de toda la presión escarchada que guarda su garganta

Piensa para si un nuevo sabor para la angustia.

Pero todos sabemos que la pena es amarga y fría

Que huele a ropa apolillada, a medias viejas y a zapatos rotos, años gastado con la espalda curva y adolorida.

Que se ve como una roca, o una carretilla arrastrada hacia la cima alta donde nuestra esperanza no sube ni subirá

La pena es una carretilla helada e inclemente que humedece los ojos de este hombre atribulado, cargado de buenos anhelos, sin poderse poner ninguno en el paladar y su lengua.

La pena es un frío amargo que si no muere nos mata.

La Pena lo mató, su alma apenas perceptible se escurre entre el sonido de campanas lejanas.

Moebius.

 En una maleta me caben todos los poemas de mí vida

En una vida me caben los poemas de todos y que no quiso reclamar para si nadie

No sé crea

No soy poeta y si lo fuera tampoco

No bajo diariamente del Olimpo para darle el fuego a ninguna viuda que quiere hacer un guiso.

Tan solo

Todos los días de esta presente vida bajo con una maleta y todos los poemas de mí vida

Si no tiene poema

                            Venga que le regalo este.

Si no tiene vida

                          Venga que le invento una

 Si no tiene maleta

                              Venga con confianza y agarre esta

                              

Que no le falte dónde echar la vida ni lo poemas

Para que no tenga más maleta que sus dos

 manos desnudas

¿Nadie le ha dicho que ambas materias provocan quemaduras al palparlas?

No sé crea 

Uno le agarra el divertimento a las manos con ampollas, al final siempre se revientan las burbujas

Cómo este poema que llega a su muerte prematura 

No sé crea 

Los finales no existen, solo que no hay ojo que mire todo lo que sigue.

Aunque no se crucen más nunca mí mirada o la suya, dude de todo, de mí, de usted y no se crea 

El final de toda cosa es el inició de una nueva.    

      

Infulas de acuerelista austriaco.

 "Creemos ser país y la verdad es que somos apenas paisaje"

Nicanor Parra.

En un país perfecto

En un estado perfecto

No deberían haber poetas

Ni imitadores de la esencia.

Talvez la esencia perfecta de un poeta sea tirar bolas de barro a las ventanas de casa presidencial.

Prefiero

             Creer

                       Esa falacia 

Talvez la escénica sea darle besos al busto de Platón en la mejilla

No sea playón poeta 

Quitese esas infulas de acuarelista austríaco 

No tiemble ni le diga sonetos a la nada

Sea precavido: el vacío puede darle en reflejo la respuesta sabida y menos esperada.

El perfecto poema es el que nunca se escribió

La buena musa la que nunca se tuvo

Y el perfecto poeta es el que se mantuvo callado

Un mudo que

Se quitó las chancletas 

Sacudió el polvo de ella

Y Vivió sin estado ni patria 

En peregne equivocación estuvo en lo correcto, en un país perfecto todo sus habitantes son borregos.

Un balcón para nadie.

 Espero agarrado en la baranda un buen futuro

Veo a los lados y abajo

Veo abajo

Donde vivimos, nunca, solo en sueños acá subimos

Y yo no sé cómo he llegado.

Te espero con las manos callosas, abrazando el frío de un tubo de baranda

Que han de haber inventado otras manos cansadas

Cómo las mías

Cómo las tuyas

Manos rotas de inventar las estructuras y cenas que nunca serán nuestra comida

Te espero subido acá, con la pared a la espalda

Con el hambre viva sintiendo la muerte

¿Sabías?, Hay que estar vivo para poder sentirla

Y hay que estar vivo para que nos roben la vida

De tu muerte o la mía se nutrira solo la tierra.

Mientras no caigas, estarás con vida

Mientras, seguiré esperando en este armazón sin puerta de entrada o de salida

Con las manos callosas abrazando el frío de una baranda

 Cómo robándole pedacitos de respiración al aire

 En este balcón lejano y alto de todos mis sueños

Un balcón para nadie en el que habita un yo que añoro y no conozco.

29 de Agosto

"Quiero saber a dónde ir

Quiero saber a quien seguir

Todo lo que me importa no existe más

Quiero saber por quién morir"

El mato a un policía motorizado - Un segundo plan.

Me aquieto entre el polvo y el ruido de esta oscura ciudad

En constante éxodo miro todo los inexistentes caminos que he inventado surcando con los pies.

Hoy no quiero caminar, quiero mirar el trazo tenue que he dejado.

Que de todo me aleja y me invita a ir a casa

Se que hay una luz que con todo arrasa

Por hoy solamente podría encender las veladoras de estos años, las callejuelas de la oscura ciudad

Hoy no quiero surcar un nuevo tramo, quiero mirar el rastro que he dejado e iluminar los nuevos rumbos que vendrán en parto de verso.

Nunca ha habido un camino más allá que el que dibujamos con nuestros pies e invocamos con nuestra vos y boca

La palabra todo ilumina y desde el cielo todo toca hasta mis pobres plantas, que un constante éxodo la buscan y la quieren hallar.

Veré qué no todo fue bueno y sabiamente descansaré al día séptimo

Cómo un pequeño dios que camina y busca que lo irradie un nuevo sol desde lo alto.