Frente a los vasos que se vacian
Entre el porcelanato del suelo y un cieloraso derroido, se esconde la pena
Pena que no se puede tocar pero llena espacios
Como una libra de clavos esparcidos por la cama
Como millones de esquirlas de tiempo que en la sustancia se nos incrustan.
Mientras se nos enfría el alma como café servido a media mañana y el cual nadie bebe ni beberá.
El desorden de un ropero
La alacena llena de sopa instantánea
Parece un nuevo agujero lleno de ramas, podrá ser calido pero jamás como el nido de antaño.
Buscas hogar y terminas alquilando pisos
Comulgando cualquier cristo de ojalata que quieres que te vendan.
Medicación barbiturica mezclada con libros de autoayuda y una magdalena que a turnos trabaja
Te costará mas verla de día, como el sol diario que choca contra tus cortinas nunca abiertas
No le darás la cara a un nuevo día
No enfrentarás la mañana con un televisor repitiendo noticias
Para tragedias tu vida entera.
La ficción lastimera que distribulles y te cuentas
La paranoia de que cada lengua filosa te partira a la mitad.
Barbie con explosión interna
La fricción jamas el ardor calma
No hay agua que sofoque los incendios internos
No hay lluvia que nos caiga sobre lo arido del alma.
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