Todo este tiempo se han equivocado
El mundo no es es redondo ni plano
El mundo es un cuadrado
Tres cuerdas
Cuatro esquineros
Una lona
Una superficie que niega sus toscos
Oxidados
Despiadados
Fríos interiores
El mundo es un cuadrilátero de todos contra todos
Sin descalificación
Sin limite de tiempo
Lleno de máscaras y verdades cortas
De sangrantes hombres
Muertos que nos encienden y apagan luces
Oportunistas que canjean contra nosotros un chance
Una máquina de la eliminación que se alimenta de almas
Humanidad arrojada desde la cima de su propia condena.
El mundo es un cuadrilátero de dos a tres caídas contra el destino y su arbitrariedad
Tememos ser desenmascarados
Que nos miren ajado el tiempo entre los zurcos
Lo evidente de que somos meros hombres
Sangrantes hombres
Apostando la vida matandonos a golpes
Temiendo el día que la parca nos gane la última de las caídas.
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