Puedo poner los sentimientos en un papel
Pero no decirles ni hacerles experimentar dichos sentires.
Si de mí boca no sale la palabra.
Sin haber mutado en poesía.
Soy un mudo tartamudeando intentando hablar mientras brama.
Hartando a el terapeuta porque no se explicar lo que me pasa.
Sos para mí poesía
Posesión que no es mía
Pero tampoco ajena
Sos cercana solo a los locos que te pueden invocar.
Sos la musa, traductora e intérprete de un ser roto y herido.
Escultora alquímica que pasa el polvo al barro y el barro a una idea.
La narración de un asesinato puede ser bella si pasa por vos.
Una masacre en Guyana.
Un discurso de Manson hasta suena bonito
El robo de una gitana
O el hecho de que el sol es una estrella
Y que un día a todos nos va a matar.
Hablando se entiende la gente
Pero rimando se hablan los locos.
Donde están los poetas?
Tal vez en las calles y en las compra ventas
Y dónde están los aficionados?
Yendo a un taller literario para que un muerto les enseñe a respirar.
Para que alguien con colostomía les enseñe a echar caca.
Para venderle cubitos de hielo blanco a un esquimal.
Volviendo a vos. Musa
Escrita sos agradable
Poesía
Pero con coherencia vivida, sos mas hermosa que lapiaf.
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