Aún así
Las cucarachas osan volar
Gregorio quizá no lo sabia.
martes, 21 de noviembre de 2023
Ctrl c/ Ctrl v
A fuerza de inclusión y diversidad:
Todos son de la misma manera
Tela cortada con la misma tijera
Imagen y semejanza
Endulzada con Splenda.
De camello, niños y leones.
A veces, tan solo aveces:
Quisiera ser mas que un hombre, mas que un poeta
Quisiera ser un superpoeta para entrar a la exhibición de la superacademia
O ser un supercristiano para entrar al gozo con membrente limitado del supercielo
Quisiera vivir de la superstición, ser superabudante, superdotado
Superior
Cobrar una subención, mas que un diezmo
Un impuesto para testificar mi grandeza
Garabatos y palabras huecas que se imitan unas a las otras, reiteran la majadería y el canto eterno de las chicharras
Órame que por ti oro
Leeme que te leo
Imitame para ser bueno
Alabame que merezco tu alabanza
Quisera ser mas que un hombre, mas que un superpoeta
Quisiera ser un superintendente de la oficina de cultura, superponer a mis superamigos
O ser un superdiputado para superar a la gente de acera, un supranacional de la nación donde habitamos algunos pocos
Quisiera vivir del conjunto de supersticiones, ser supraterrenal, superabundante, superdotado
Superior
Cobrar favores, mas que extorciones
Un impuesto a la vida y a la gente por orbitar mi magnitud e importancia
Sistemas y voluntades en rebaja
Se miman las unas a las otras, persisten en la felación del ego
El sonido eterno de engullir una calurosa bienvenida y beneplácito.
Quisiera ser mas que un hombre, mas que un poeta
Me gustaría que supongan que soy una deidad.
sábado, 11 de noviembre de 2023
Sauerkraut
-¿No es verdad ángel del odio que acá se retuercen las tripas de los bohemios solitarios? nocturnos, extranjeros sin hogar de sus más profundas cavidades humanas, tan humanas como el sentir de estar vivo mientras morimos en cada penoso, tortuoso respiro.
Respiro acompasado con la sombras que eran lagartijas de tiempo que se comían las hormigas de la eternidad aplastadas en la mano de dios,
De un dios sin diosa ni lagartijas ni hormigas ni tiempo.
El Tiempo, -tu me preguntas- ¿Qué es el tiempo?
Un reloj roto en la boca de los tigres del norte donde las rockolas son avispas, las avispas la tierra seca y las hojas flotantes son el niño que es el cerro y el cerro que es un puñado de tierra con hormigas, lagartijas y tripas en la mano de un dios que es un poema sobre la veracidad de odiarnos y matarnos a librazos.
- ¿Eso que quiere decir poeta ?
- Ni mierda, pero...
Está
De
Moda
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