Los dinosaurios eran inocentes.

 En milnovecientosochentaynunca todo el orbe se hizo socialista.

La agenda dice que en el dosmilnivaallegar la tierra toda yanki será.

       Pero sabemos -por boca de profeta-

       Que el mundo fue y será una porquería

Por una matanza que se va a ser ayer a las tren en Punto

 Y

Por un robo y un abuso que se hizo mañana en horas de la tarde.

Si la humanidad dinosaurios fuera

Habría justicia , el cosmos nos mataría    

A pedradas interplanetarias.

Armar el portal

 Y si estamos vivos, a pesar de tanta muerte es porque dentro nuestro viva está la esperanza, naciendo cada vez que nos acordamos de ella

Tirada en un cama de piedra

Acolchada con paja

Siendo calentada por una vaca mansa y buey que no brama.

Feliz nadidad

 Mis manos chuecas pasan de llenas a vacías

Llenas de lo que pudo ser o fue

Vacías de otras manos nobles, amables

Mí corazón: una bodega vieja donde al pasar las fiestas se esconden los adornos de la navidad y las figuras del nacimiento.

Pero aún con cachivaches: vacía está mí alma

Tan solo permanecen las sillas que se han quitado y no dejan chance a otra plaza.

Mis manos chuecas 

Cortadas

Temblorosas

Mis manos tan solo sostienen la persistencia de la pérdida.

El nacimiento de los dioses.

 En la esquina de Cronos

              Cultura

                              Y

                                    Boulevard

       El loco prodigaba 

                                   Su Slam poetry.

Julio Cesar

 En el Carmen de Puntarenas dice:

Vine

Vendí

Ceviche.

Corazón Cucaracho

Me da miedo que mí corazón heche patas

¿Porqué?

Te explico: se iría tras de vos

¿Acaso con la ausencia de un corazón algo me papiltara?

 No sé, una majaderia y ya está

 

entiéndase por corazón que digo alma

 Que por alma digo espíritu

 Que por espíritu digo que yo soy uno

 Y uno que dicen es muy caprichoso

Uno como esos espantos de casa de rico

Uno como un piano embrujado que se toca solo

Aún así: me da miedo que heche patas mí corazón 

Se vaya buscando la espalda de tu espalda y se encuentre con una boca que ya no saliva

Y yo me quede sin nada, ni siquiera la mitad.

Corazón cucaracha que ya no pueda caminar, para que no vaya, no se presente donde nadie fue a invitar.

Tzitzit

 Todas las muertes que he vivido

Todas las vidas que he muerto

Me han dejado con vértigo de marioneta

Con mareo de locura existencial

Dudando de la respuestas, con certeza de preguntas, la incertidumbre más que nunca es ahora una verdad.

Todos los sueños que he dormido

Todas las siestas que no he soñado

En vos cobran sentido

Me agarró del borde de tu vestido sin saber a ciencia cierta donde me vas a llevar.

Reclamo fantasmal

 ¿De cuántos estrechos está hecho lo holgado?

¿De cuántas velas se enciende el sol?

¿De cuántos ahora se arma un pasado?

¿Mí sueño y mí espacio, quien los ocupó?

¿Mis cosas de cuánto yo están hechas?

¿ Pesa más un cuerpo o la memoria?

¿Quien se atreverá a entrar a mí pieza?

¿Quien se atreverá a quitar mis cubiertos de la mesa en la siguiente navidad?

¿De cuántas palabras necias están hechos los oídos sordos?

¿Cuántos ojos sacan los cuervos malcriados?

¿En qué esquina vuela la memoria?

¿En qué lugar pusieron mí silla?

Luego de muerto serviré al menos para una cursi sonata

Pero al tiempo no importará: nadie escucha la fatasmal queja.

El gran poema invisible del poeta nada.

Trascendencia

¿Qué es eso?

Ni la menor idea

A las páginas se las come la termita.

El invitado especial de hoy es un poeta

 Un poema

Es alguien

Que

Quiso hacer algo

Y falló

No sacó nada de provecho

Solo apretó la tecla grande del teclado

Y fallo la falla pero sin acierto

Solo acertijo

Sin ganar o empatar nada

Salió

Una porquería como esta.

Porfavor, aplausos a la nada que hoy nos acompaña.

Plenitud

 Pedante y vulgar

Viejo de academia y vendedor de "raspa raspa"

Vendedor academico de hielo en el ártico

Viejo de raspar las manos y las piernas buscando pan en los libros.

Vulgar y pedante, pero tradicional

Casi casi como el presidente, el alcalde, el borracho necio que se mete a las iglesias.

Casi casi como la poesía latinoamericana.

Casi casi como lo profanadores de tumbas.

Vulgante y pedar, pero obrero

Casi casi como el jornalero, el mendigo, el payaso necio vendiendo globos en la avenida.

Casi casi como las antologías

Casi casi como seguir escarbando la fosa.

Paco y Lola edición de economía.

 La maza arrasa a mamá 

Papá debe la taza

Ana no tiene para comer sopa

Sus hijos no irán a la escuela.

Consejos para ser un pésimo poeta.

 1. No ruegue miradas

Tenga cuidado, es preferible que lo conozcan solo de oídas, la gente ve la caca para evitar majarla.

2. No crea nada 

Ni siquiera que es poeta

Un premiado poeta es un licenciado en decir mentiras, cuidado: podrían terminar siendo verdad.

3. Poeta...usted no es guapo

Su mamá quiso decir las mentiras más escándalosas esa noche

4. Obligatorio el cuello de tortuga

Aunque hayan 40 grados ande la camisita

Es un truco de viejo verde para que no le vean la papada.

5. Tenga influencias

No sé vacune, hasta una gripa puede servir de excusa

Viva siempre el trabajo y alban.

6. Si quiere hacer un poema, mejor haga algo de provecho, barrer, doblar la ropa o hasta podría hacerse usted de una novia, pero evite tener esposa.

Si se caso escriba poemas, para cualquiera de las nuevas novias que no va a tener.

7. Evite todos los consejos, usted tiene toda la verdad, bendita sea la academia.

Je je je!

 Camarada cuídese de mover la cabeza, no vaya a ser que se le salgan las ideas revolucionarias.

Cuídese también de mover los pies

Si se mueve dos pasos a la izquierda llegará a la derecha.

Nuestros ideólogos ayer se han enterado: el mundo siempre fue una pelota.

Alcohólicos Anticipados

 Mozo, concedame un cognac para pasar de todo

Todo aquello que no quiero cambiar.

Capacidad para valorar el cambio de lo que soy

Y diferencia para entender, para no hacerme más sabio y no dejar la bebida

Salud!

Kleenex globalizada

 El mundo es un pañuelo

Con el que los ricos se suenan los mocos.

A falta de papel también pañuelo

Ojos pa'que los quiero

Viene el cíclope besucon.

Diezmo

 Aveces le rezamos a Dios para que exista

Existirá mientras ocupemos que lo haga.

Att: la administración.

Radix Sophia

 Sócrates fue mí pensador favorito

Hasta que me enteré que no solo jugaba al fútbol

No me gusta eso de jugar por la banda izquierda

Luego y los pobres nos meten gol.

Sin género de dudas.

 Tin Marín de doping que?

Caballero ha salido que está usted embarazado

O tal vez sea yo el borracho

Borrache

Borrachx

Mientras tanto soplo aquí, a qué? Aqx

Estimados vecinos.

 Estimados vecinos, se recogen aparatos rotos

Letras que no alcanzaron a poesía

La pereza de hacer un poema largo

Papeles de becas denegadas y el peluche ajado que le dejo su ex.

Estimados vecinos, saquen el ansia de que le miren y besen el cerebro

Aunque para ello tenga que besar unos cuantos culos.

Estimados vecinos ya no saquen nada

No me alcanzaron los reglones para ser poesía

Mire usted la hipocresía...se me hizo muy largo el poema.

Axiomatica Nicanora

Si Nicanor esto leyera  le daría asco y pena ajena

Que orgulloso de mí estaría.

Hay muchos dando asco sin querer

Darlo siempre ya es técnica.

Función y límite

 Los que no temen nada quizá teman perder la valentía

Quizá los calvos teman perder la cabeza.

Vivan siempre el trabajo y la paz

 Frente a una bandera alta quise decir patria

Me sonó la barriga y dije hambre

Quise balbucear de nuevo patria

Vi el puñal y dije guerra.

1948

 Se mece el niño en una cuerda hamaca

La soga en la que ayer colgaron a su abuelo

Contra la historia y el vértigo se pierde la memoria 

Pequeñas Vanguardias

 El pez muere por la boca

El escriba por la pluma

El poeta por una rima o haber tocado una teta.

Salga por favor, 

atrás está 

         

La

       Puerta 

Cierre indefinido

Cerrado mí sepulcro hasta nuevo aviso

Hoy quiero estar vivo

Aproveche usted este día tercero para hacer lo suyo, que el resto muere luego.

Abandotonia

 Hazme saber si te incómoda mí pena

Si llena el espacio muerto de la cama

No quiero despertar con una espalda topando mí cara.

Dime sin piedad las palabras que esconden las muecas

Que cortadoras te podaron las rosas

Que nuevos girasoles florecen tu mirar.

Hazme saber si te avergüenza mí pena

Si llena de tierra la cachimba

Si agobia la queja del fracaso 

Si cortan los vidrios de los ojos rotos

Hazme saber cuándo empiece a odiar el amor

Porque el odio no ama

Tan solo se harta y abandona.

Trazos de aliento

Don Rogelio en la avenida central 

Aferrado al aliento atrapado en un cilindro

Aspira bocaditos de aire incertidumbre

El miedo del último respiro

Su vida a precio de la caridad de los transeúntes

Que le miran como mirar otra paloma

Que nos volará de las manos a más altas cumbres

Donde el ahogo no existirá

Donde el dulce no vivirá en paletas

Donde correrá libre el viento junto al aire

Y una garantía respirar la libertad.

Enero 17

 Se me seca la lengua

Se me quiebra la voz

Llueve en mis mejillas por la aunsencia tuya

En el boulevard espero, tu peso en sabiduría

Que se dibuje lento en el mercado tu figura

Que me brinden un techo de estás nubes que se sientan a llorar tu tumba. 

Cuatro esquinas

 Cuatro esquinas tiene mí cama

Tensadas las sábanas como las cuerdas

Dura la madrugada como las tablas.

Cuatro memorias atacan a mansalva

Con las manos de André y los azotones de Hogan

Burlona la melancolía pregunta si me rindo

Sin cuerda que alcanzar

En la mañana sonara la campana

Las muelas apretadas en un nudo

Hombre medio muerto en el esquinero

No deja que tiren la toalla

Terminará como cristo en los brazos de María

Cómo Apollo siendo sostenido por Balboa.