Mí libro no salió este año ni el pasado es porque trapeando pisos he estado ocupado
Siendo explotado por un cerdo bipolar.
Me bajaron un diente
Tengo un ojo dañado
Los dientes que me quedan los tengo todos picados.
Me reventaron la quijada y me rompí los nudillos
Hace años que no tengo ahorros
Hace años que ocupo frenillos
Un proletario más
Un humilde que se canso de ser amable
Un usuario de pastoral social
Un desperdicio de aire
Ahora que lo menciono dónde está Dios?
Lo miro por el espejo retrovisor
Y se quedó tirado, tal vez uno deja de ser creyente estando desesperado.
El me tiene como Rambo, esperando que sea como job, pero mientras se tiene hambre en la cabeza no cabe Dios.
No caben los patriarcas ni los profetas
Cuando me van a sacar de la casa porque debo la hipoteca.
No cabe el rosario, no cabe el papa, cuando cortan la luz y el agua en mí casa.
No cabe santa Rita ni María, dónde el almuerzo es galleta soda y una papa hervida
No cabe esperanza, no cabe escenario no cabe poesía, dónde se vive con miedo día con día
Con miedo al casero cuando viene a cobrar
Que lo distraiga la chilindrina mientras don Ramón se va.
No cabe libro nuevo cuando me atraso en las universidad, porque para poder romperme el coco tengo que trabajar.
Lo peor agarrar porque la planilla está llena
Lavar platos, trapear, ordenar la alacena
Tener este lugar más limpio que mí casa.
Salario mínimo, 9 horas esclavizados
No voy a México
No voy a Perú
No voy al salvador
No voy al primer congreso del poeta mamado al que le toca en la fila que le lengüeteen el saco.
Porque estaré ocupado trapeando pisos, lavando platos.
No voy a salir en Ancora ni seré premio nacional.
Porque voy a paleando la tierra para hacer una casa
Come cuando hay
Se publica cuando se pueda
Me quedaré botado mientras pasa la era
Cómo mis demás hermanos proletarios
Cómo Mapache
Tildado de infantil o loco siendo un genio
Dejado de lado
Cada día escribiendo menos, sintiéndome más acomplejado
Menos acompasado porque la tristeza me hace perder el ritmo
Y dentro de mí cabeza estoy en guerra conmigo mismo.
No salgo de la trinchera, no se va a acabar está guerra
Life Is a bitch
La vida es una perra
Crisólido
Cara llena de ojeras
Raza aguantadora
Soñando con lo que no era
Viviendo a deshoras.
No me diga mariposa
Cuando por hacer plata soy un duro
A usted le pagan los Arias su estatus
Mientras yo soy un aguantador
Soy
Soy de cristal pero aún no me quiebro con el tiempo.
Soy un cristal que no ha quebrado el viento
Soy un un nómada de casas
Un caminante adolorido
Soy un crisólido
Lo que toco es menos mío que lo sueño dormido.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario