La luz tenue escalera abajo me ha enseñado a entrecerrar la vista
El seco, el eco, de una vacía sala alude las desapariciones y su presencia
El abandono se siente con los hilos bajo la tela
Con los filamentos que cosió la demora de figuras atrapadas en la luz de un candil hueco
Alumbrando las deshabitadas moradas de la añoranza
La luz tenue escalera abajo me recuerda que a mi melancolía no hay claridad que la rasgue.
Al final de cuentas.
Ep: Ahora vemos en un espejo, en enigma. Entonces veremos cara a cara. Ahora conozco de un modo parcial, pero entonces conoceré como soy conocido./ 1 Corintios 13:12
Los planes de emergencia han fallado
Tus amigas te juzgaban por no haberte casado
Mis amigos me apresuraban al saber que no he cogido
Ya es demasiado tarde para ahuyentar el fuego.
El pastor nos recomienda aludir al perdón y a la
misericordia
Tomarnos de las manos y olvidarnos las afrentas
Ahogaras tus rabias con nuevas mascaras
Me esconderé entre nuevos muslos y botellas
Ya es demasiado tarde para dar un paso atrás.
Los puentes viejos cederán a su peso
En los escombros de un amor añejo
Entre comillas y roto por el paso de tiempo
Cerraremos los ojos y aparentaremos que nada se
llevó el derrumbe
Ya es demasiado tarde para dar un paso al frente.
Vacilaremos al encontrar la salida
Mentiremos piadosamente
Nos diremos que no es más oscuro que cuando viene
la claridad
Se te olvidó que la oscuridad se alimenta de luces
muertas
Que el tiempo engulle promesas añejas
Ya es demasiado tarde para prender una vela
Padeceremos en el fuego
Abrasados
Una mano junto la otra
Sonriendo
Muriéndonos de asco
Así le gusta a la feligresía
Los trapos sucios se lavan en casa.
Yo soy músico, toco y
hago canciones
Baby te voy a tocar
una
Esta es para hacerte
feliz
(っಠ‿ಠ)っ
Un trapo colgado no
hace país, es solo parte de un paisaje.
Montaña contra
montaña, un camino de aire
No es país es
paisaje
Donde ya no hay habitantes
tan solo sobrevivientes
Donde el abuso e
impunidad son moneda corriente
Donde el niño sueña
ser narcotraficante o presidente
No es país es
paisaje
Donde exclusiva es
para el pobre la ley
Donde el alcalde y
sus colegas cobran en grande
Donde a diario se
morirá de frio un hombre
No es país es
paisaje
Donde las águilas
se comen a los cóndores
Donde puedan probar
sus armas los fabricantes
Donde pongamos nuestros
muertos y ellos sus fusiles
No es país es
paisaje
Un trapo colgado no
nos hace país
Ni los muertos
Ni las playas
Ni los minerales
Ni lo exóticos que
les seamos
Solo entre nosotros
seríamos país
Pero apenas somos
una parte de su paisaje.
